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27.12.09

Releyendo a Belén Gopegui

-¿Conoces -pregunté- esta frase de Claude Debussy?: "La música no está en las notas, sino entre las notas".
La conocía, señores, su profesora de canto se valía de ella para explicarles la respiración. Brezo, Brezo, instrumento mío, ¿ni siquiera así lo querrás entender?
-Tengo para mí -dije- que mientras unos hombres ambicionan la gloria densa, coloreada, de la pintura, otros, en cambio, cifran todo su anhelo en conseguir la invisibilidad de la música: no estar en las cosas, sino entre las cosas.

La escala de los mapas. Belén Gopegui.

25.12.09

Hoy, Navidad, no puedo dormir

"El hogar no es un lugar, es lo que hay entre dos personas. Donde cada una puede refugiarse y descansar." 4.VIII.09

"Quiero que sigas siendo mi casa, quiero seguir siendo tu casa" 24.XII.09

Hoy, Navidad, 25.XII.09 6:18, no puedo dormir.

24.12.09

La luz de la Nieve

Porque la luz de la Nievesen una noche oscura nos ayuda a encontrar el camino. Gracias.

1 Dar clase
2 Escribir

5.12.09

La Plataforma nº2

Entrega de premios
Laura Carreño recoge el premio en nombre de Francisco Tejada

2.12.09

La escala de los mapas

Es de noche. Sergio Prim está en Alnedo. Yo también estoy solo. Ambos miramos por la ventana de nuestra habitación, me sorprende no ver mimbreras que asemejen el mar, veo un paisaje que asemeja La Vida es Bella. Acaricio el radiador que describe, está conmigo. Vivo en el silencio, ni siquiera un ruido lejano. Nada. Sólo su voz en mi oído, haciéndome amar a Brezo, haciéndome pensarla en mi recuerdo. He cenado un plátano sin huevos fritos ni leche. Miro por la ventana, la imagino con su sombrilla roja, con su sonrisa de perlas. La ventana está cerrada y sobre el cristal se refleja su rostro. Me tranquilizo. Sergio Prim tiene la expresión grave y no miente. Sergio Prim no miente porque yo soy Sergio Prim.

2.11.09

Joe

20.10.09

Tazas y curvas

tazas

Hay dos tazas de Ikea encima de la mesa. Cincuenta céntimos cada una. Verde y morada; o algo así. Las he puesto una girada respecto a la otra. Ya no son tazas, son un sutil juego de curvas. Las tazas casi se acarician, se sienten cerca pero no se tocan. Me gusta mirar la curva que hacen y el punto en el que la distancia entre ambas es mínima. Podría calcularlo, pero sería demasiado frío, sería despojarlas de su vida y reducirlas a un mísero dato. Lo importante es lo que se dicen, lo que expresan al que las mira; la delicadeza con la que se aman. Hay algo de Arquitectura en ello. El momento antes del beso, antes de la caricia. Cuando el deseo es más intenso, antes de ser consumado por el mundo físico; cuando todavía es un impulso espiritual, salvaje, un instinto del alma. El camino, la búsqueda, la mirada.

14.10.09

Pavia 00

Puede decirse que ya he llegado. Hasta ahora puede decirse que he estado llegando.

Necesito tiempo para pensar. Necesito tiempo para escribir. Puede decirse.

20.9.09

Me voy

6:52 de la mañana. No puedo dormir. He tenido una pesadilla, me he levantado sobresaltado. Estaba muerto de frío. No sé si ha sido un mecanismo de mi cuerpo para pedirme que me abrigase o un mal presagio.

Dentro de dos días parto para Pavía, para todo el año. Todo lo que conozco va a desaparecer y sólo permanecerá en mi memoria. Algunos objetos como testimonio de que fue real... e Internet. Parece que me hubiesen dado la Erasmus ayer. Hasta hace nada he tenido la mente ocupada con exámenes, pero después de hacer el último se me han amontonado todos los pensamientos. Ha pasado un huracán por mi mente.

Me voy. 14ºC hace en Pavía ahora mismo según Google.

empezando a darme cuenta de lo que voy a hacer

14.9.09

El lazo verde

Es domingo y es muy tarde. Todos duermen ya. En la calle hace frío, hoy ha llovido. Mañana enviaré una Carta.

Estepa cambia, evoluciona, se adapta. Las calles del centro, el castillo... II Fiestas Santiaguistas, Jose y su puestecillo y sus juegos, la gente arreglada (¿estaba rota?).

Desde la Alcazaba pueden verse muchos pueblos en el valle, y Sierra Nevada. De noche se ven luces a lo lejos, en un mar negro. Y la Luna. Me gusta pasear por el Cerro, este fin de semana está muy concurrido, hasta hay cola para subir al Torreón...



Hoy me voy a dormir pensando en mi abuela Felipa. Sus conversaciones, sus recuerdos, su vida. Cuando me habla intento imaginar lo que ve en su mente. ¿Cómo sería su casa? ¿Cómo sería de pequeña? Mira al vacío, está viendo lo que me cuenta, está dentro de su recuerdo. Lo imagino todo en blanco y negro, ¿habría colores? Se mueve como si estuviese allí, mira a un lado y a otro, donde estaba su madre, donde había una silla. Parece volverse más joven al interpretarse a sí misma de niña. La imagino siempre con un lazo verde en el pelo, el lazo de esa historia en la que de pequeña una mula le mordió el pelo al confundirlo con una hoja de lechuga. La imagino con el lazo verde, pero con el pelo blanco y el vestido negro. Imagino a su madre y a su padre, a mis bisabuelos. Sus palabras se forman en mi mente de una forma diferente a como están en la suya, pero las emociones son las mismas. Ella tiene esa capacidad de transmitir emociones que sólo el tiempo puede dar.

29.8.09

Marisa Wagner

Todo ha pasado hoy. Una vertiginosa sucesión de acontecimientos, el efecto mariposa en esencia. El origen: compartir el último videopoema de Saray Pavón en Facebook. El camino: Ramón, RobinsonesUrbanos, Tere Marín, Marisa Wagner, Los Montes de la Loca, ...

Pese a todas las trabas que la vida le ha podido poner hace una poesía viva, ardiente, directa, dura. Nos habla de su vida en su entorno, el manicomio, de su enfermedad, de sus pensamientos, de sus sueños quebrados.



YO
Yo…
-ésta mujer rota-
que a veces se despedaza aún más en la locura.
La que emprende sigilosos, nocturnos vuelos,
sobre los nidos secretos de los monstruos.
La que suele mantener conversaciones largas con el mismísimo demonio, mirándolo a los ojos.
Yo…
-este ángel mutilado erróneo-
que arrastra su ala rota en los pantanos,
que camina lentamente
sobre brasas encendidas, sin notarlo,
expiando
quién sabe qué pecado.
Que no se persigna jamás, ni se arrodilla
ante ningún dios de cotillón,
ante ninguna deidad de fantasía.
Quizás…
porque ví morir mis hombres mejores en la guerra.
Inocentes, desnudos, crédulos,
descalzos, casi desarmados
y jamás pude enterrarlos,
quiero decir, honrar la tierra con sus cuerpos niños…
hoy… sin embargo,
me inclino
-con la docilidad y la elasticidad de un junco-
frente al milagro descomunal de su ternura.

Al Licenciado Germán Agüero

24.8.09

Peligro derrumbe


Fotografía de Nomar Nauj

¿No es poesía?


Arquitectura agonizante, vieja, sabia.
Cuéntame tu historia como lo hace un abuelo a su nieto.
Cuéntame qué has sido, quién te ha vivido. Yo escucho.

23.8.09

Ushuaia

imagen de Ushuaia
Es en Ushuaia donde se ha rodado una de mis películas favoritas: "Todas las azafatas van al cielo", de Daniel Burman. Argentina. Ingrid Rubio y Alfredo Casero.

Aunque he visto la película desde hace varios años no ha sido hasta hace una semana que he investigado los escenarios reales donde se rodó, a raíz de una conversación con mi hermano. Un lugar frío, alejado de todo, "el culo del mundo", donde "todos los días son para pensar". Fantaseo con ir alguna vez a ese lugar.

Escribo esto porque alguien de Ushuaia ha visitado mi blog.
Un saludo, amigo.

22.8.09

22.VIII.09 Barón de Turís

El Barón de Turís blanco (y verde, pero no del Betis) ha terminado de desangrarse. Después de haberme acompañado durante toda la tarde.

Tras varias jornadas de reflexión sigo redactando La Carta, y sigo pensando que debo hacerlo. El año que viene estaré lejos y vendré poco. No podré sentir tu presencia; no podré estar en armonía contigo.

Es Agosto. Es 22. Faltan dos días y no sé qué va a pasar. ¿Es importante o no es importante? Creo que esta pregunta sólo tiene sentido después de que pase. Una vez vivido el día.
22. Dos patos, feos.

Andalucía tiene que respetar su identidad, darse cuenta de que es lo más valioso y útil que tiene, aprenderla, difundirla y defenderla. No podemos seguir intentando vivir como otros, que son de otra manera, que viven en otro clima y han crecido en otra cultura, que son herederos de otra historia. Andalucía es grande, y lo sabemos. Demostrémoselo al mundo.

Andalucía es verde, gente y luz. Cuanto más la conozco más la quiero y más me duele.

13.8.09

Manu

Hoy a las cuatro de la tarde he pasado por delante de la catedral,
con su Giralda.
Me he sentido terriblemente solo.


dibujado por mi hermano Manu durante estos días en Sevilla

FNAC. Arquitectura y diseño

Estanterías de la FNAC Sevilla sobre Arquitectura y diseño

No me extraña que la Arquitectura se esté yendo a la mierda. ¿Dónde están los Arquitectos? ¿Dónde estamos los arquitectos? Si nosotros mismos no defendemos la Arquitectura, si no la hemos defendido, si nunca lo hemos hecho; ¿por qué no debería irse a tomar por culo? Los arquitectos hemos vendido a nuestra disciplina, hemos vendido nuestras almas por dinero, prestigio y poder. Los Arquitectos se ocultan como vampiros y los que se atreven a salir de sus criptas son atravesados por estacas de papel satinado. La Arquitectura muere, agoniza, y nadie acude en su ayuda. La estamos viendo morir. Sólo nos preocupa que el arquitecto sobreviva, aunque vivamos de mentiras y humo. Descansa en paz Doña Arquitectura.

8.8.09

Autoconvencimiento fracasado

Temo dormirme y soñar con ella. Pero no le temo a dormir ni a soñar, sino a despertar.

Le estoy escribiendo una carta; La Carta.

Muchas cosas que he escrito en ella con anterioridad han sido simplemente conversaciones conmigo mismo para convencerme de lo irreal. Ahora me doy cuenta de que es lo que pretendía y de que no lo he conseguido.

Los sueños de las noches de verano

Anoche soñé con ella. Nos encontrábamos por la calle, comenzábamos a hablar, y todo se solucionaba. He sido feliz. Cuando he despertado el choque con la realidad me ha dejado muy triste para todo el día, sin ganas de nada. ¿Por qué tengo que estudiar EII? ¿Por qué me tengo que levantar, lavarme la cara y sonreír al mundo? The show must go on; pero no quiero que continúe así.

Creía que la etiqueta ella había caído en desuso. Pero la pequeña chispa de la conclusión de la conversación con un amigo durante la Velá de Santa Ana se está propagando como un incendio de verano sobre un pinar seco. Todo se desmorona. He construido un búnker de hormigón con aluminosis.

5.8.09

2006

1.M Nena Daconte, Cara de Idiota
2.T Mecano, A Contratiempo
3.1.M Bacilos, Dime lo que Sientes
3.2.M Bacilos, Sólo un Segundo
3.3.M Bacilos, Guerras Perdidas
4.M Alejandro Fernández, Qué Voy a Hacer con mi Amor
5.M Nelly Furtado y Juanes, Te Busqué
5.T Intocable, Voy a Tener que Olvidarla
6.T Mecano, La Fuerza del Destino
7.M Andrés Calamaro, Te Quiero Igual
8.T Maná, Labios Compartidos
9.1.M Pastora, Archivo de Palabras Tristes
9.2.M Dixie Chicks, Not Ready to Make Nice
10.M Erreway, Tiempo
Para ti, MRH:
Me gustaría volver a tener esta conversación.

El Canto del Loco, Hoy No Llueve en Mí *
* ahora; la conversación del solitario

20.7.09

Retorno a Hansala


"Se ve África"

19.7.09

Barcelona

He estado varios días fuera. Y me he encontrado el buzón de correo y de feeds repleto de avisos.

Barcelona, las Barcelonas. Hay muchas Barcelonas, todas ellas diferentes entre sí (si fueran iguales serían la misma). 22@ fue el lugar donde escuché esa afirmación de boca de una andaluza...

The show must go on
La vida es una farsa, un espectáculo, y nosotros somos actores en ella. Cada uno es el protagonista de su vida, y por muy mal que a uno le vaya, por muchos problemas que tengamos que afrontar, el show debe continuar, show must go on!

Llevo ya unos días sin escribir. Es sábado y lo de arriba lo he escrito poco a poco desde el miércoles. Ya estoy en casa, en mi casa más íntima, en mi último refugio, en la torre más alta del castillo.



Todavía pienso en Barcelona, sueño con ella. Estoy montando los vídeos para contar el viaje con calidad a mis allegados, el ordenador va mal, la música no encaja, pero me estoy divirtiendo muchísimo escuchándonos a Nieves y a mí opinando sobre el humilde hogar de Mies.

Barcelona ha sido Nieves en 4º, al menos en gran parte. Nieves ha sido un par de días difusos en Sevilla, Barcelona, y muchas llamadas de teléfono. Ya conocía la ciudad de haber ido con el instituto en aquella época que queda borrosa en la memoria; pero no tiene importancia. Ahora Barcelona es de Nieves, la he conocido con ella, y siempre será de ella. No podré volver a la ciudad sin acordarme de mi amiga. El aire barcelonés huele a ella.

En los cinco días del viaje hemos visto muchas cosas de turista, famosas, de souvenir; y me ha mostrado otras muchas maravillas del intramundo, curiosidades, detalles, lugares de culto arquitectónico, y escondites. Lo hemos pasado muy bien, hemos hablado de cosas importantes y de banalidades. He conocido a curiosos personajillos de la noche barcelonesa amigos de ella, sonrío.

El tiempo dirá si este viaje me ha marcado, pero ya puedo sentir que algo no está como estaba antes.

Un abrazo Nieves.

P.D.:
Las reflexiones del viaje me las quedo para mí. Se pueden ver algunas fotos aquí.

5.7.09

5.VII.09 Chiara se fue

Hoy he abierto el miniecosistema de yeso y plástico. Estaba lo que hice yo, y un túnel más.

Al final del túnel no había nadie. Ni al principio del túnel, ni en ningún sitio.

El miniecosistema estaba vacío. No había nadie habitándolo. No ha habido nadie habitándolo durante semanas.

Ni rastro de Chiara ni de sus nurses. Nadie.

28.6.09

CIV es gris

Hoy es un día húmedo. Está nublado y se oyen algunos pájaros que no cantan con el sol abrasador de Sevilla. Se puede tener la ventana abierta sin que entre el fuego; la luz es gris.

Mañana hay examen de CIV.

27.6.09

La risa, por Peter Shub (payaso)

"A veces necesitamos hacer eso porque nos aprisionamos en la estructura de nuestra vida diaria y hacemos lo mismo una y otra vez y nos aburrimos. Y el aburrimiento conduce a la infelicidad.

En una situación de crisis reír y llorar llegan a estar muy unidos, ambos son muy importantes. Y cuanto más sufra la gente en el mundo por conflictos sociales más necesario es reír... Tener esperanza. Reír es un signo, un sonido de esperanza, de que las cosas irán mejor, de que las cosas están mejor."

26.VI.09 Live Painting Virtual

video

Dentro del ciclo 21GradOs: noches de verano en la Universidad de Sevilla. La actividad tuvo lugar sobre la fachada de la calle San Fernando del Rectorado a partir de las 22:30.

Yo by Joe

Dibuja para conocerte a ti mismo deriva de la inscripción en el templo de Delfos "Conócete a ti mismo". A este blog precede escribe para conocerte a ti mismo, espacio en el que me expreso literaria, poéticamente, y en el que experimento sobretodo con textos para explorar mis propios límites. Lo empecé incitado por una inscripción que Carmenssita dejó en un cuaderno que me regaló: "Escribe para conocerte a ti mismo", de la que tomé el nombre del blog.

Mis últimas experiencias con Ramón (expresión gráfica), Circa (diseño gráfico) y Laura (pasión gráfica), junto con mi ya inevitable condición de arquitecto, me han llevado a la inquietud de experimentar en este mismo sentido en el ámbito de lo gráfico, del dibujo.

Así empieza hoy dibuja para conocerte a ti mismo, y lo hace no con un dibujo mío, sino con un divertido experimento de Laura en el que aparece un fragmento de nuestra vida:

Yo by Joe

[entrada extraída del blog dibuja para conocerte a ti mismo]

Dibuja para conocerte a ti mismo deriva de la inscripción en el templo de Delfos "Conócete a ti mismo". A este blog precede escribe para conocerte a ti mismo, espacio en el que me expreso literaria, poéticamente, y en el que experimento sobretodo con textos para explorar mis propios límites. Lo empecé incitado por una inscripción que Carmenssita dejó en un cuaderno que me regaló: "Escribe para conocerte a ti mismo", de la que tomé el nombre del blog.

Mis últimas experiencias con Ramón (expresión gráfica), Circa (diseño gráfico) y Laura (pasión gráfica), junto con mi ya inevitable condición de arquitecto, me han llevado a la inquietud de experimentar en este mismo sentido en el ámbito de lo gráfico, del dibujo.

Así empieza hoy dibuja para conocerte a ti mismo, y lo hace no con un dibujo mío, sino con un divertido experimento de Laura en el que aparece un fragmento de nuestra vida:

Comentarios [de la entrada original]:

monochrome dijo...
larga vida!!

27/06/09 11:30
Tejada dijo...
Esperemos, esperemos... :)

27/06/09 11:31
Anónimo dijo...
"Para Laura"

Una buena "caricata". Lo has "pintao",
conociéndolo... Cuando termines tu arquitectura podrías dedicarte al comic. Eres fantastica.

01/07/09 15:28
ML dijo...
Pues espero que sea tan interesante como ESCRIBE, estaré al tanto.

02/07/09 20:53
Tu hermanillo Migue dijo...
Hola Francis...¿Cómo estas? Yo aquí "aburrio" en la casa jugando con los Hot Whells.

Bueno, suerte en los próximos exámenes.

Un beso. Nos vemos.

25.6.09

21G

ir a 21grados

24.6.09

24.VI.09 Fotolog abandonado

Ir a Aleatoria
Decidido: Este fotolog fue abandonado mientras agonizaba el 24 de junio de 2009. Al menos la última foto era bonita. Tejada continúa expresándose en ftejada.blogspot.com

The sun will set for you

Las estrellas brillaban sobre nuestras cabezas, el fuego hacía crujir la madera y las olas empujaban la sal al interior de nuestro cuerpo. La música del fuego:
And the sun will set for you,
the sun will set for you.
And the shadow of the day,
will embrace the world in grey,
and the sun will set for you.

20.6.09

SEVILLA 20.VI.09 4:04 NI GOTA DE AIRE

16.6.09

Algunos temas a desarrollar

No sé lo que escribir. Si esto fuese un papel las palabras "No sé lo que escribir" estarían sobre un borrón gris de decenas de frases anteriores que he ido borrando sistemáticamente. Porque no sé lo que escribir.

Todas las notitas que hay en el corcho que tengo enfrente son blancas. Todas son iguales y todas tienen los lados paralelos al marco de madera. Todas menos una, que se ha girado. Eso ya no me pone nervioso.

En las noches de verano la ciudad es de las cucarachas. Cuando la brisa recorre las calles y la humedad acaricia las aceras, las cucarachas salen de sus refugios. Las personas nos metemos en cajas recalentadas después de pasar el día en el mismísimo infierno. Anoche vi cientos de cucarachas. No sé por qué dan asco a la gente. Son más listas que nosotros.

Hoy he paseado solo por los Bermejales. Hay dos Bermejales. La "Fase I" y la "Fase II". Ambas fases están separadas por la Avenida de Alemania. La "Fase I" es una ciudad muy humana, agradable y llena de actividad y vida. La "Fase II" es un crimen, producto de la especulación más agresiva. Hay calles en las que no hay ni una sola puerta.

Chiara lleva tiempo sin salir al exterior. Ni ella ni ninguna de sus hijas ha salido a por comida. En la calle las de su especie comienzan a desarrollarse y a hacer acopio para el invierno. Creo que Chiara ha muerto.

14.6.09

Mareos y rosas

Me he mareado. Sentado frente al ordenador, el mundo se ha hundido a mi alrededor y me he sentido caer, desfallecer. Mi mente se ha inundado de recuerdos, y de recuerdos de sueños de cuando era pequeño, pensamientos extraños engendrados para confundirme y desdibujar mi entorno, pensamientos que se mueven en el borde de la cordura y que han venido a acariciar dulcemente la corteza de mi cerebro. He dejado de ver, de percibir y de ser. Por un momento he dejado de existir y me he convertido en una explosión de sangre y escamas en mitad de una oscuridad desértica, ingrávida. Al volver en mí, pasados no sé si segundos o minutos, no he reconocido mi cuarto, estaba desorientado he mirado a la puerta y no sabía dónde estaba, no sabía quién era. Me he sentido solo, abandonado. Mi cuerpo no reaccionaba, el tiempo estaba parado, sólo podía mirar sin entender nada de lo que estaba viendo. Desesperadamente he cogido el teléfono sin saber para qué e instintivamente he pulsado sobre "Papa". Una voz ha sonado al otro lado, yo ya estaba tumbado en la cama con el techo dándome vueltas y el cuarto densificado por una neblina de tiempo y desinformación. La familiar voz ha conseguido estabilizarme y hacerme recordar mi identidad, y poco a poco todo se ha ido volviendo más nítido dentro de mi cabeza.

Me he duchado para refrescarme. Mientras lo hacía he empezado a cantar estos trozos de la canción Rosas de La Oreja de van Gogh:

En un día de estos en que suelo pensar
“ hoy va a ser el día menos pensado”,

[...]

Y aún me parece mentira que se escape mi vida
imaginando que vuelves a pasarte por aquí,

[...]

Pasaron seis meses y me dijiste adiós,
un placer coincidir en esta vida.
Allí me quedé, en una mano el corazón,
y en la otra excusas que ni tú entendías.

[...]

Y aún me parece mentira que se escape mi vida
imaginando que vuelves a pasarte por aquí,

[...]

Y es que empiezo a pensar
que el amor verdadero es tan sólo el primero.
Y es que empiezo a sospechar
que los demás son sólo para olvidar...

[...]

Y aún me parece mentira que se escape mi vida
imaginando que vuelves a pasarte por aquí,

[...]

Voy a dar un paseo a ver si me tranquilizo y termino de ubicarme en este mundo.

13.6.09

Laura/Hippie/Manssanita/Joe


Personaje cómo te voy a echar de menos.

12.6.09

HTC Magic

Impactado, asombradísimo. Google cada vez me sorprende más.


11.6.09

10-11.VI.09 Caracolas


No puedo dormir. Hoy-ayer ha sido un día muy raro. Se me ha pasado la hora de llamar a casa para decirles lo del Acuerdo de Estudios; Pavía. No estoy cansado. Estoy desorientado como causa de no dormir, o dormir poco y mal y a deshora. Hace tiempo que no hago fotos, ¿qué mejor momento que las una de la mañana? He intentado fotografiar la soledad. No sé cómo va a pasar el año que viene Joe. Ni Nieves. Siempre que escribo nombres me acuerdo de M. Cristina, pero siempre pienso que quedaría demasiado forzado; tranquila, todo a su tiempo. Hoy he hablado con Nieves, estaba en la escuela, su escuela. Ha sido breve, tenía poca batería. Me duele un poco la garganta, puede que del frío, o del calor, o del cansancio, o de pensar. Todas las luces están apagadas excepto miles de píxeles de esta pantalla, casi todos blancos (bloc de notas expandido), y los bichos del verano corretean por ella, modifican el texto haciéndose tildes y comas, le dan vida con su simple vida. La vida es un teatro, dice Isabel; poco a poco es Isabel.

¿Ayer? se habló sobre la creatividad y la ciudad. Estoy perdido en el tiempo: ¿qué día es hoy? Mañana examen de CIV. Ayer Ciudad Creativa, y según Maurizio Carta más creadora que creativa. Investigación en la ETSASevilla, un punto de fusión entre ciudad y universidad, entre sociedad y escuela, entre intelecto elitista y folclore. Es tan ambiguo aún que responde perfectamente a lo que llevo tiempo imaginando y esperando. Ahora tengo la oportunidad de participar, de algún modo sé que lo haré.

"Los cobardes tiemblan al ver el horizonte". Lleva instalada en mi mente muchos años, desde siempre, desde antes de siempre.

Esta noche calurosa el aire parece estar lleno. La oscuridad densifica el aire, te aprieta. La luz lo dilata y expande... Ahora ya hay luz de flexo a lo lejos.

Flexo de luz de Luna. Una caracola blanca cuelga de una cuerda, y dos mujeres desnudas se miran y se sienten en las alturas. Llueve dentro de la torre de piedra maciza, las caracolas suenan, se mecen con su interior confortable y cálido. Las gotas de agua caen al vacío oscuro y acarician las paredes. Huele a tierra mojada y a perfume. Duerme.

6.6.09

5-6.VI.09 Somnoliento

Hoy he soñado con mi ángel de la guarda. Me ha hecho sentir bien, me ha dado esperanzas. Ha sido muy extraño. Era en un lugar antiguo; el centro de Sevilla, la calle Libertad de Estepa, algún sitio de Osuna o Carmona... pasaba gente, a algunos les conocía, a mi prima Mariu, a un arquitecto del pueblo, a un niño que pasaba en bicicleta... Era de día, cosa rara en mi sueños. Era un reencuentro; nos cruzábamos de nuevo después de largo tiempo. He oído su nombre, pero no lo recuerdo por más que lo intento.

5.6.09

5.VI.09 Letargo

Una semana después ¿será posible estar otra vez así? Hoy no he salido de casa. Apenas he salido de mi cuarto. Está todo repleto de montañas de papeles, de libros a medio leer, de discos. La cama está desecha y fría, mi nido. Hay ropa desordenada, bolígrafos. Oigo voces en el exterior, en los dos exteriores: el exterior de la calle a través de la ventana y el exterior del piso a través de la puerta.

No es bueno hablar con uno mismo durante demasiado tiempo. En la Escuela Técnica Superior de Arquitectura de Sevilla están de exámenes y entregas. En mi cuarto no. Nada de eso existe. No pasa nada, ni siquiera el tiempo. Miro las chinchetas que sujetan notitas. Son alegres, de colores, de plástico redondeado; pero también están afiladas y dispuestas a hacer sangre en un descuido.

He llamado a Nieves. No me lo ha cogido; estará ocupada con algún grupo, haciendo alguna entrega, que es lo que debería estar haciendo yo: alguna entrega...

En estos momentos todos nos cuestionamos qué es la Arquitectura, qué hacemos aquí, por qué lo hacemos... y si la duda te pilla lento, sin respuesta o con una respuesta demasiado ambigua, estás perdido. Hay que tener una verdad, falsa, pero verdad, para poder seguir adelante.

El mundo físico deja de existir para...

Son las 20:16. A las 20:30 viene el casero a cobrar la mensualidad y no tengo el dinero. Voy al cajero...
20:36 Ya están los euros sobre la mesa, esperando a que su recaudador terrateniente venga a por ellos. Euros, euros... por la calle he ido en manga corta, estaba lloviendo y hacía frío. Ha sido como si mi mente no hubiese salido de este cuarto cálido en el que entra el último sol naranja de la tarde. He estado aquí todo el tiempo, contemplando cómo mi cuerpo se vestía, bajaba la escalera, pasaba frío y se mojaba al andar por la calle, tecleaba en un cajero a cambio de papel tintado, y volvía por el mismo camino, ensombrecido por las hojas caídas en los charcos llenos de aceite de coche.

Ahora todo es quietud. Me gusta cómo ese rayo de luz naranja acaricia la pared tras el portátil. Va a durar sólo unos minutos, hasta que la inclinación del sol sobre la tierra cambie. Ahora me gusta ese mismo rayo que odio en los días calurosos.

Nieves, ¿cómo puedes tener un nombre tan frío con lo cálida que eres? He visto tu foto. Estamos en el coche de Natalia, yendo hacia el Rectorado en un día de primero. Éramos niños. Somos niños aún. Y por dios que sigamos siéndolo siempre, aunque nos disfracemos para salir a la calle.

30.5.09

30.V.09 Tres medidas para recargar fuerzas

Primera medida: salir a la calle
He quedado con Salud en la puerta del Museo Arqueológico, dentro del parque de María Luisa. Hemos entrado en el museo y después hemos paseado por el parque. Me ha sentado bastante bien.

Segunda medida: actividad cultural
Mi amigo Capitán va a venir con unos amigos a un concierto de Carlos Chaouen a la sala Malandar. Voy a ir con ellos. Vienen de Estepa; llegan a las 20:30.

Tercera medida: estar en familia
Mañana vienen mis padres y hermanos. Pasaremos el día en un parque. Comeremos, charlaremos, jugaremos...

Creo que con estas tres medidas el lunes estaré más animado y con fuerzas para afrontar la semana.

29-30.V.09
El fuego helado no se puede apagar con agua

He pronunciado su nombre en voz alta, junto a ella. Le he prenunciado su nombre. ¿Le habrá impactado tanto a ella como a mí? La he llamado.

He estado junto a ella, a un metro, menos. Han sido minutos, nanosegundos para mí, ¿eternidades para ella? ¿Cómo puede ser que me siga afectando de este modo? Ya pasó. Pasó hace años, ¡años!

Al menos yo estaba tranquilo, es un paso. Ya casi no pienso en ella. Cada vez es más irreal, un espejismo en la niebla de mi memoria. Cada vez existe menos, está más sepultada bajo montones de oscuridad, tiempo y esfuerzo. Pero sigue teniendo la fuerza de resurgir de las cenizas y prender toda mi red neuronal con su fuego siempre helado. Quema de frío, pero quema.

Hay que seguir trabajando. Elaborando la estructura química del material que la encierra y encapsula en mi mente. Cada vez más duro, hasta el adamantium. Siempre dentro de mí, pero cada vez más aislada. Poco a poco voy cortando los brotes que me inundan y se entremezclan con las fibras de mis músculos. Sus brotes. Antes árbol fuerte y frondoso, ahora tallo débil. Al tiempo que la podo me podo a mí mismo. Al tiempo que la voy reduciendo, me siento más pequeño. Ella es tan parte de mí como yo mismo.

29.5.09

29.V.09 Edificio rojo, pantalón rojo

Acabo de estar sentado junto a ella. Estaba angustiada de tenerme a su lado.

He llegado a la sala de informática del Edificio Rojo de Reina Mercedes. He cogido un puesto, he escrito un correo, lo he mandado. He sacado la tarjeta de la Universidad de Sevilla de la torre, y cuando iba a irme, de reojo, la he visto. Ahí, ELLA, sentada en el ordenador de al lado. Mirando fijamente a la pantalla. Pantalón rojo y converse rojas. Siempre le sentó muy bien el rojo.

Ya me había visto, creo, hacía un rato.

Entonces ha llegado mi amigo y se ha puesto en el mismo ordenador que estaba yo. Sin darse cuenta de nada de lo que estaba pasando. Él no sabe quién es ella ni lo que significa para mí.

Me he sentado entre los dos, mirándola, dando la espalda a mi amigo que estaba embobado en su mundo virtual.

- "Hola, no te había visto".

Silencio.

- "Hola Macarena, no te había visto antes".

...

Estaba tensa, yo albergaba la esperanza de que no me hubiese visto, por estar muy concentrada en su trabajo, y actuase así, ignorándome, por alguna razón lógica.

En eso ha emitido un sonido que no he alcanzado a entender. Un sonido apenas audible, sin siquiera gesto en el rostro, sin mirarme. He querido interpretarlo como un "hola, estoy aquí, y sé que estás ahí". No me he atrevido a interpretar nada más.

He estado mirándola; sus ojos, en escorzo, relucientes y flamantes, fríos y ardientes. Aún conserva ese fuego helado. Morena ahora.

Tensa por mi presencia. No consigo adivinar el origen de la tensión, ¿miedo? ¿desprecio? No consigo conformar una idea, un argumento, que la empuje a comportarse de ese modo. No lo entiendo.

He seguido mirándola, en silencio; expectante de una respuesta o un gesto amigable; me he sentido niño pequeño que espera algo con ilusión. Pero no se ha movido. Por un momento he pensado estar junto a la escultura de una Atenea, fuerte, guerrera y fría. Una escultura del mármol pentélico más puro con la dureza del diamante.

Al poco tiempo, demasiado poco, se ha ido. Ha recogido las cosas torpemente, deprisa. Las ha confinado en su mochila azul y se ha largado.

- "Hasta luego Macarena".

Silencio rápido.

¿Le he dicho hasta luego?

Mi amigo Ramón sigue en el ordenador sin percibir nada. No le he dicho nada, y como nunca leerá esto nunca sabrá lo que ha ocurrido en su presencia.

27.5.09

27.V.09

A estas alturas del bloc sé que voy a suspender PIV. Faltan muchos dibujos y planos que están en hojas sueltas, servilletas, o archivos .dwg. Creo que he trabajado. En este proyecto sí he trabajado, y se puede demostrar, en parte, con este bloc. Quizá los resultados de este trabajo no sean los apropiados para aprobar, quizá no sean suficientes; pero sé que he aprendido. En este ejercicio de proyecto he reflexionado sobre muchas cosas y he relacionado muchas áreas de conocimiento de mi disciplina la Arquitectura. Este proyecto también es especial por haberme acompañado en una etapa de cambio muy importante en mi vida y en mi formación... Me doy cuenta de que me estoy poniendo ñoño y no me apetece. Son las 13:41 y estoy sentado en una mesa del Barros. Todo está conectado, todo está en equilibrio. Voy a suspender y me siento bien.

25.5.09

24-25.V.09

Escribir para evadirse. Eso hago: escribir para evadirme; si puedo. Hay veces que la realidad te golpea en la cara, o en la pared. Son las dos de la mañana y no puedo dormir. No. Esta noche tampoco puedo dormir. Esperaré a no oír nada tras el muro para poder cerrar los ojos y detener mi imaginación. Cuando hablo de esto suena a broma y lo olvidan. Y pasan. He pensado tomar medidas, escuchar Incontables a toda voz, o ver un miting de Aznar también a toda potencia, para que se oiga, que se sepa desde la calle lo que estoy viendo y sobretodo, oyendo. Pero creo que sería pasarme, un poco. ¿Libertad? La libertad de uno acaba donde empieza la del otro, y llevo bastantes noches sin dormir bien. Tengo clase a las ocho.

24.5.09

Las no conversaciones con Nieves

¿Qué es una conversación? Todos pensamos sin duda en un proceso que se da entre dos personas y que, pese a su amplitud y su posible inconclusión, posee no obstante su propia unidad y armonia. La conversación deja siempre una huella en nosotros. Lo que hace que algo sea una conversación no es el hecho de habernos enseñado algo nuevo, sino que hayamos encontrado en el otro algo que no habíamos encontrado aún en nuestra experiencia del mundo. (...) La conversación posee una fuerza transformadora. Cuando una conversación se logra, nos queda algo, y algo queda en nosotros que nos transforma. Por eso la conversación ofrece una afinidad peculiar con la amistad. Sólo en la conversación (y en la risa común, que es como un consenso desbordante sin palabras) pueden encontrarse los amigos y crear ese género de comunidad en la que cada cual es él mismo para el otro porque ambos encuentran al otro y se encuentran a sí mismos en el otro.
H.G. Gadamer

leído en: Gmail (sin asunto) n.s.a. para usuario

polladastejeriles003

Pongo un trozo de la serie de minivideos "polladastejeriles y otros sucesos" que se ha rodado esta tarde en El Adentro; sede del grupo de personas desequilibradas al que triste e irremediablemente pertenezco (os voy a echar mucho de menos en Pavía retoños adentreños):

video

a tomarse la vida con un poco de humor :D

22.5.09

21-22.V.09 Un poco sobre Oumkel

Demasiado guapa. Su belleza inunda mi mente, y me pierdo. No puedo mirarla, me duelen los ojos. Me duelen sus ojos. Su piel suave y morena curvándose en una armonía compuesta para la locura. Su belleza da miedo. No puedo mirarla sin sentir miedo.

Miedo de su belleza extraordinaria y de su mente. De su mirada penetrante, interrogante. De su dulzura y su voz. De su educación y sensibilidad. De su existencia.

Ideas bien estructuradas, humildad sobrecogedora, curiosidad insaciable y humor desenfadado. Risa, sonrisa.

Hoy la he visto bailar, fundir su cuerpo con música, fundir su cuerpo con el aire que respiro.

Daría mi vida por ella. Pero es demasiado hermosa, y me da miedo.

21.5.09

Un comentario de P

P dice que escribo igual que Manuel Vilas. Una noche le dejé un libro suyo, Resurrección, y le encantó. A mí también me encanta. No creo que escribamos igual. Yo escribí antes de leerle, y él escribe desde antes de que yo naciese.

"Un libro moderno, de poesía antilírica, emotiva, que incorpora la temática urbana, con sentimientos de gran ternura." Escribe un/a anónimo/a en la contraportada, debajo de la lámina de plástico invisible.

Habla de asuntos cotidianos a través de un filtro extrasensible. O mejor, escribe desde la sensibilidad sobre los temas que le inquietan, pero apoyándose en la cotidianidad. El sexo, la muerte. Me recuerda a mi maestro de Arquitectura. En realidad se parecen, hasta físicamente. Creo que deberían conocerse, si no se conocen ya.

Las manos de las cajeras
Sólo dios sabe por qué se me regaló el don de aprenderme de memoria las manos de todas las cajeras que me han atendido y cobrado alguna vez en mi vida. Es un don inexplicable, frenético cautiverio de los ojos. Cajeras del Carrefour, del Sabeco, de Alcampo, cajeras de todas las tiendas que he visitado, llevo vuestras manos en el disco muy duro de mi memoria. Manos grandes, pequeñas, manos tristes, alianzas, adornos, uñas de todas las formas y de todos los colores, venas bajo la piel, manos atadas a una máquina registradora, manos cansadas, uñas rotas. Falanges señaladas para trabajos poco señalados. Manos siempre pulcras, manos a veces de una belleza fulminante. Manos inesperadas. Siempre que voy con el carro de la compra, y dejo el azúcar y las galletas en el mostrador, y comienza la cajera el rito de coger con sus manos mi compra, me invade una rabiosa melancolía: miro esas manos que cogen lo que compro, esas manos esclavas, las mías que también lo son, las mías que sacan billetes de una cartera, las manos de ella, con sus uñas pintadas (he visto cien mil uñas encerradas en cien mil colores), los cambios, El Rey de España pasando de mano en mano, ausente él también con su efigie narcotizada, las estúpidas galletas, la abundante azúcar. Y es entonces cuando actúa mi memoria. Allí donde sólo hay manos muy baratas en trabajos muy duros, yo me aprendo esas manos muy de memoria: dedo a dedo, alianza por alianza, uña a uña, cada falange, cada vena abandonada a su suerte, cada pliegue de la piel, cada forma delicada de los dedos.
Manuel Vilas. Resurrección

Portada de Resurrección

18.5.09

Mario Benedetti

Era un gran hombre. Es un gran poeta.
Recordémosle siempre con cariño, leámosle siempre.



17.5.09

Estudiantes 2.0

5:15 de la mañana. Algunos pájaros cantan ya. Sábado noche, o domingo por la mañana, ¡uff! Y yo aquí delante del ordenador. Gab está sentado en el banquito negro, mirando Ikariam. Una botella de Coca-cola agotada junto a la que ahora nos protege del sueño. Laura está en Huelva, espero que esté bien. Un hielo flota en mi vaso negro, y el cursor parpadea, esperando; exigiéndome más letras.

El

tiempo

va

lento.

Muy

lento.

Cada

vez

más

lento...

Julieta Venegas. Isabel, la catalanita separatista guapa. Qué dolores de cabeza.

Hago cosas para entretenerme. Hago webs; pero estos días la palabra web es tabú. Según dicen algunos he sido yo. Son tiempos de guerra, para algunos. Para mí son tiempos de expresar, de abrir brechas en el tiempo y en las densas capas de neblina oscura. Hay una brisa que disipa, que refresca. La hemos llamado estudiantes 2.0, somos muchos, somos muy diferentes, y eso me alegra, me llena. El debate, el diálogo, el intercambio, el aprendizaje... estos días soy feliz.
estudiantes 2.0

15.5.09

Me gusta

No me gusta sentirme indefenso. Me gustan sus ojos. No me gusta que mi cuerpo reaccione de una forma tan fuerte ante una persona que acabo de conocer. Me gusta su pelo. No me gusta lo que pienso cuando esa persona está cerca. Me gusta cómo me mira. Se supone que ya había superado ese estado; aproximadamente a los diecisiete años... No me gusta no saber cómo reaccionar. Me gusta cuando me habla y se queda esperando una respuesta. No me gusta no saber qué decir. Me gusta pensar que ella tampoco sabe lo que pensar. No me gusta temblar. Me gusta que me sorprenda siempre. No me gusta imaginar escenas en bosques y orillas de lagos. Me gusta cómo se mueve. No me gusta ver playas y lunas en mi mente. Me gusta cuando se ríe.

No me gusta porque temo que a ella tampoco le guste.

Morfología del Humor

Ya han acabado las conferencias. Cuatro días intensísimos dedicados exclusivamente al humor. Filósofos, profesores, escritores, periodistas... todos los ponentes de letras, y hombres excepto una, a la que no vi. He echado en falta a mujeres, a técnicos, ¿es que no tenemos humor los de ciencias? A decir verdad las jornadas han estado bastante bien. Me llevo grandes momentos, profundas reflexiones y caras y sonrisas.

Algunos nombres son Germán Payo, Javier Krahe, José María Pérez Orozco, José Antonio Pérez, Jorge Rodríguez López, y David Pastor Vico, al que tampoco pude ver en su 'diálogo' con Manu Sánchez, pero como ha sido el presentador de las jornadas puedo decir que es un tío grande, muy grande, en más de un sentido.

morfologiadelhumor

Germán Payo me ha enseñado técnicas de risa; cómo reír manque nos pase algo grave, me ha enseñado cómo ha llevado esas técnicas al colegio donde trabaja con los niños. Javier Krahe me ha impresionado con sus letras, con su juventud galán y con su alma roja. Hablando de penes y brujería, enlazando todos los aspectos de su vida y vertiéndolos en su música. José María Pérez Orozco me ha reafirmado en mi andaluz, en mi estepeño, en mi 'e'. Ha cantado coplas y recitado poemas, en andaluz. Científico, estudioso, y humilde. A salvo en su venta con su gorrilla. José Antonio Pérez me ha mostrado cómo es posible reírse de Dios, del Rey y de E.T.A.; de la utilidad y necesidad de la risa en los asuntos más escabrosos, de la libertad imperante en internet y de las redes de blogs y sus repercusiones. Jorge Rodríguez López me ha maravillado con su léxico y sus largas oraciones, con sus tangencialidades y su dura crítica. Hiperrealismo puro. Sobre la necesidad del terrorismo intelectual. David Pastor Vico me ha mostrado un ejemplo de esfuerzo y trabajo, de filósofo irónico y divertido; de niño grande, grande.

Gracias a Corchea 69 por organizar estas actividades en el seno de una universidad cada vez menos crítica y estimulante y más aburrida. Gracias por generar parcelas de tensión intelectual en un mar de pasividad. Os conocí en Factor Humano 2009 en alguna ponencia, y ahora en Morfología del Humor IV. Espero seguir conociéndoos en más ocasiones, aprendiendo y participando de vuestro proyecto:
Corchea69

11.5.09

11.V.09 Ángel González


TODO AMOR ES EFÍMERO

Ninguna era tan bella como tú
durante aquel fugaz momento en que te amaba:
mi vida entera.


MIENTRAS TÚ EXISTAS
Mientras tú existas,
mientras mi mirada
te busque más allá de las colinas,
mientras nada
me llene el corazón,
si no es tu imagen, y haya
una remota posibilidad de que estés viva
en algún sitio, iluminada
por una luz cualquiera...
Mientras
yo presienta que eres y te llamas
así, con ese nombre tuyo
tan pequeño,
seguiré como ahora, amada
mía,
transido de distancia,
bajo ese amor que crece y no se muere,
bajo ese amor que sigue y nunca acaba.

6.5.09

Mi mesa cojea: entrevista exclusiva a Dios

Acabo de descubrir un blog fantástico y tengo que compartirlo: mi mesa cojea, por Jose A. Pérez, un excelente escritor en claves de humor. Ha sucedido cuando investigaba a los ponentes de las conferencias del Congreso Morfología del Humor que se celebrará la próxima semana en Sevilla. El texto es un refundido de Entrevista exclusiva a Dios (I) y Entrevista exclusiva a Dios (II). No tiene deperdicio.



Aún no salgo de mi asombro.

Hará una semana, estaba yo en la ducha cuando oí ruidos procedentes del salón. Y se supone que estaba solo en casa. Me entró pánico, pensé que quizá habían entrado a robarme. Me puse una toalla alrededor de la cintura y cogí la plancha para el pelo de mi chica con intención de usarla como la primera arma defensiva marca Rowenta de la historia.

Abrí la puerta del baño convencido de que iba a encontrar a dos señores en chándal cargando con mi televisión. Pero no fue eso lo que vi. Ni mucho menos.

Mediría metro noventa. Ojos azules. Morena, media melena. Completamente desnuda, muy pálida. No tenía vagina. Pechos sí, pero no pezones. Olía a mar y toda ella resplandecía tibiamente. Es difícil describir lo que sentí en aquel momento. Fue como si las puertas de mi alma se abrieran de par en par, y lo único que acerté a decir fue:

“No eres el repartidor de Eroski, ¿verdad?”

Ella me miró y, sin mover los labios, me dijo:

“Soy tu Creadora. Y vengo a concederte una entrevista.”

Le pedí un minuto. Me vestí a toda velocidad, silencié el teléfono y, cuando volví al salón, Ella estaba sentada en el sofá, hojeando un País Semanal de hace un par de semanas.

JOSE: ¿Le gusta?

DIOS: Me gustaba más la maquetación de antes.

J: A mí también.

D: Lo sé.

J: Por supuesto. ¿Le importa que fume?

D: Para nada. El tabaco te acerca al cielo.

J: Eso dicen. ¿Cómo debo llamarla?

D: Dios está bien.

J: Y bien, Dios, ¿a qué debo semejante honor?

D: El honor es mío.

J: Vaya, eres muy modesta.

D: Yo inventé la modestia.

J: Cierto. ¿Sabe?, me ha sorprendido que sea usted una mujer.

D: Bueno, éste cuerpo sólo es una proyección. Mi verdadera forma es tan hermosa que te volvería loco.

J: Ésta forma ya me vuelve loco.

D: ¿Estás coqueteando conmigo?

J: No, para nada, perdón. Sólo quería poner de manifiesto que… Eh… No soy digno de que entres en mi casa.

D: Ahórrate los cumplidos y empieza la entrevista.

J: Vale, perfecto. Perdón. Sólo estaba calentando un poco. Es que no sé por dónde empezar.

D: Pregúntame lo que quieras, tengo todas las respuestas.

J: Sí, claro. Veamos, eh… ¿Felipe González era el señor X de los GAL?

D: Sí.

J. ¡¡Lo sabía!!

D: Puedes hacerlo mejor.

J: Sí, claro. A ver… ¿Cuál es el sentido de la vida?

D: No hay ningún sentido en absoluto.

J: No me digas eso. ¿No hay ningún sentido?

D: Para nada.

J: Qué mal.

D: Es que lo queréis todo.

J: Bueno, entienda que es frustrante que la existencia de uno no tenga sentido.

D: Mi existencia tampoco tiene sentido. ¿Qué sentido tiene ser todopoderosa?

J: No sé. ¿Mandar?

D: Venga, hombre, yo no mando nada. Os di libre albedrío y ni siquiera me dais las gracias.

J: No tenemos porqué, de eso va el libre albedrío.

D: No te pases de listo conmigo, puedo hacer que te dé el síndrome de la clase turista con sólo pensarlo.

J: Perdón. Cambiemos de tema. ¿Existe el infierno?

D: ¿Existe Pachá?

J: Lo capto. ¿Y qué hay en el cielo?

D: Pues mira, gente la verdad es que no hay mucha, pero los sábados por la noche no hay quien coja un taxi.

J: Ah, ¿pero hay taxistas en el cielo?

D: Pocos, casi todos están en el infierno.

J: Una curiosidad, ¿el fornicio es pecado?

D: Depende de con quién lo hagas.

J: ¿Y la masturbación?

D: Si es por desahogo, no. Si es porque no hay nada en la tele, un poco.



J: ¿El ser humano es malo o bueno por naturaleza?

D: Hombre, eso depende mucho del ser humano.

J: Ya, claro. Y dígame, ¿por qué nos creó Usted?

D: Bueno, verás, es que yo no os creé exactamente, ¿sabes?

J: ¿Ah, no?

D: No. Yo sólo hice el Big Bang. Estaba ahí, toda aburrida… Creo que era un domingo, pero no te lo puedo decir seguro porque todavía no existía el tiempo… El caso es que no sabía qué hacer, y me dije: ¿y si me marco una singularidad espaciotemporal de densidad infinita y físicamente paradójica? Tampoco te creas que me lo pensé mucho, ¿eh? Siempre he sido muy impulsiva.

J: ¿Y nosotros, los humanos?

D: Una consecuencia imprevista. ¿Cómo iba a pensar yo que el gas tendería a aglutinarse por efecto de la gravedad, lo que daría origen a acumulaciones de materia en las cuales, cumpliéndose una serie de requisitos físicos y químicos, puede llegar a producirse vida?

J: O sea, que fuimos un error.

D: Básicamente. Yo soy un ser eterno, calcula la de cosas que he hecho en mi vida… Pero si hay algo de lo que me arrepiento es de haber echado aquel Big Bang.

J: ¿Cómo se enteró de que se había generado vida en el planeta Tierra?

D: Buf, pues es que yo de esto me enteré tardísimo. Llevabais ya por el planeta unos cuantos millones de años.

J: Creí que usted lo sabía todo.

D: Y lo sé, pero soy despistadísima.

J: ¿Y cuándo calcula que se enteraría de la existencia del ser humano?

D: Pues a ver, sería ya en el 500 o 400 antes de Cristo. Que menudo personaje, por cierto.

J: ¿Quién, Jesús?

D: Éste. Qué tipo, ¿eh?

J: ¿Entonces Jesús no era su hijo?

D: El concepto hijo me es completamente ajeno.

J: Mi madre dice lo mismo. Pero supongo que sabe que hay gente que cree que Jesús era Dios.

D: Y hay gente que puede doblarse el dedo corazón hacia atrás hasta tocarse el anverso de la mano. El ser humano es maravilloso. De nada.

J: O sea, que los cristianos se equivocan.

D: No más que los ateos.

J: Bien pensado. ¿Qué opinión le merece el mundo contemporáneo?

D: La verdad es que últimamente no os hago mucho caso. Me gusta Callejeros.

J: ¿El programa?

D: Sí. A veces lo veo.

J: ¿Entonces no es cierto que está usted en todas partes al mismo tiempo?

D: No, ése es Sarkozy.

J: ¿Cómo acabará la Humanidad?

D: Mal.

J: Ya. Vale. Me gustaría cerrar la entrevista con un mensaje esperanzador.

D: Adelante.

J: No, me refería a que lo diera usted.

D: Prefiero no engañar a nadie.

J: Dígame, ¿qué debo hacer con esta entrevista?

D: Haz que llegue a todos los habitantes de la Tierra.

J: Eso es imposible.

D: Entonces cuélgala en Internet.

J: Creerán que me la invento.

D: Sólo los necios.

J: Dios, ha sido un placer charlar con usted.

D: El placer ha sido mío.

J: ¿Volveremos a vernos?

D: Eso sólo depende de ti.

Me da dos besos y se va volando por la ventana. Madre mía, qué maravilla de culo tiene.

Mierda, no he debido pensar eso.

5.5.09

Osho

"La vida no te está esperando en ninguna parte, te está sucediendo. No se encuentra en el futuro como una meta que has de alcanzar, está aquí y ahora en este mismo momento, en tu respirar, en la circulación de tu sangre, en el latir de tu corazón, cualquier cosa que seas, es tu vida y si te pones a buscar significados en otra parte la perderás". Osho
Visto en mejor de lo que parece

5.V.09 2:33

La canción de Mecano sobre Dalí. Desgarro de nubes y nervios de sangre palpitantes. Los genios crean. Son tantas emociones juntas. Sombras en la cocina, la belleza de la voz y la luz derramada por la mesa. El pincel vibrando con pasión, haciéndole el amor al lienzo, acariciado por el genio, Eugenio Salvador Dalí. Surrealismo de sueños, pesadillas, subconscientes delirantes ante la magnificencia del nuevo mundo, el orgullo de la especie humana, desenfreno, horizontes utópicos sobrepasados. Cosas, objetos, lápices de grafito arañando las mesas de una escuela obsoleta. Amores que matan e ilusiones que resucitan, dolores que nunca mueren, recuerdos que acompañan hasta el borde de la almohada, sí, Perales. Un garabato para la entrega, algunas personas de lejos pensando en mí, temiendo mis reacciones irracionales. Laura, serena, altiva, grande. Nieves, dulce y fuerte. Ella es dulce y veneno. Canciones en la noche volando por la ventana, insectos que pican a la bella durmiente en su hormiguero de cristal. Cerámica blanca, adobe y látex en una orgía pornográfica de la revista AV. Delirio, cansancio, sub, sub. Cuando nadie me ve, puedo ser o no ser. Soy libre de serlo ¿eh, Alejandro? Y desde su busto de María Luisa entre mujeres y ángeles me observa con asombro; reverencia al maestro que me enseñó a encontrar la belleza en el dolor del corazón. Amantes; amantes de la belleza desde la tristeza. Ciudades, Sevilla, Estepa, Londres, Algeciras, Barcelona, Turín... tantas calles, tantas noches, tantas palabras que ya nada tiene sentido si no está debidamente referenciado por etiquetas o meta-algo. Pies y manos, ombligos mirando a través de la ropa desgastada, deformada ya tu piel en los años ricos, durante las vacas, que son siempre. Ya no hay nada en lo que creer, sólo queda perderse y saltar al vacío. Rollos blancos y rayas que rayan el aire y las neuronas. Sabina y el horizonte de Pavía como último reducto de mi ser, mi escondite de esta vida número última. Tantas veces intentado y tantas veces abandonado, siempre dejado. Mi compañera solitaria de la vida. Objetivos rojos, marcos negros. Todo blanco es más moderno. Sopas de diseño, letras descoloridas por el sol, cristales rotos y puertas sin jambas. Frutas podridas con gusanos trepadores que se empeñan en triunfar. Éxito, exit; gracias maestro del límite infinito hasta lo más profundo de un ser ininteligible para el resto, incomprendido siempre y alabado más. Poesías sin rima ni sentimiento, mentiras de cemento para alegrarte la vista y a ellos los bolsillos. Pavía. Sevilla, lugares. Espacios y tiempos en los que se suceden las historias de mi mente, brotadas de mi ser. Inglés, frances, italiano. Español hablado y omitido, riquezas orales con olores humanos, ojos rotos sin gafas. Dolores en el cuerpo y mentes anestesiadas. Estrellas del rock triunfando en islas abandonadas, personajes sin carisma ensalzados con pimienta. La vida es bella después de la muerte. Ondas y redes que nos pescan sin anzuelo. Palabras sin sentido...

Bárbaro, soy un bárbaro.


he delirado un momento
de cansancio
de tristeza
de alegría
de contradicciones
en realidad me gustaría ser en este estado
como estoy ahora
sí, así
pero si duermo moriré hasta la próxima noche

4.5.09

London

En todos los bancos del paseo de Southbank hay una inscripción que pone:

"Everybody needs a place to think."

3.5.09

mi Reina

Chiara, mi Reina

2.5.09

Terrorismo Poético, por Hakim Bey

"Bailes inverosímiles en cajeros automáticos nocturnos. Despliegues pirotécnicos ilegales. Land art, obras terrestres como extraños artefactos alienígenas desperdigados por los parques naturales. Allana moradas pero en vez de robar, deja objetos poético-terroristas. Secuestra a alguien y hazlo feliz. Elige a alguien al azar y convéncele de ser el heredero de una inmensa, inútil y asombrosa fortuna -digamos 5000 hectáreas en la Antártida, o un viejo elefante de circo, o un orfanato en Bombay, o una colección de manuscritos alquímicos-. Al final terminará por darse cuenta de que por unos momentos ha creído en algo extraordinario, y se verá quizás conducido a buscar como resultado una forma más intensa de existencia. Instala placas conmemorativas de latón en lugares (públicos y privados) en los que has experimentado una revelación o has tenido una experiencia sexual particularmente gratificante, etc. Ve desnudo como un signo.

Convoca una huelga en tu escuela o lugar de trabajo sobre las bases de que no satisfacen tus necesidades de indolencia y belleza espiritual.

El arte del graffiti prestó cierta gracia a los laidos subterráneos del metro, y a los rígidos monumentos públicos; el TP también puede ser creado para lugares públicos: poemas garabateados en los lavabos del juzgado, pequeños fetiches abandonados en parques y restaurantes, arte en fotocopias bajo el limpiaparabrisas de los coches aparcados, Consignas en Grandes Caracteres pegadas por las paredes de los patios de recreo, cartas anónimas enviadas a destinatarios conocidos o al azar (fraude postal), retransmisiones piratas de radio, cemento fresco...

La reacción o el choque estético provocados por el TP en la audiencia han de ser al menos tan intensos como la agitación propia del terror -asco penetrante, excitación sexual, asombro supersticioso, angustia dadaesca, una ruptura intuitiva repentina- no importa si el TP va dirigido a una sola o a muchas personas, no importa si va "firmado" o es anónimo, si no transforma la vida de alguien (aparte de la del artista) es que no funciona.

El TP es un acto en un Teatro de la Crueldad que no tiene ni escenario, ni filas ni asientos, ni localidades, ni paredes. Con objeto de que funcione en absoluto, el TP debe desvincularse categóricamente de toda estructura convencional del consumo del arte (galerías, publicaciones, media). Incluso las tácticas de guerrilla situacionistas de teatro callejero resultan ya demasiado conocidas y previsibles.

Una seducción exquisita -conducida no sólo por la causa de la mutua satisfacción sino también como acto consciente en una vida deliberadamente bella- puede ser el TP definitivo. El terrorista poético se comporta como un estafador cuyo objetivo no es el dinero, sino el CAMBIO. No hagas TP para otros artistas, hazlo para gente que no repare (al menos por un momento) en que lo que has hecho es arte. Evita las categorías artísticas reconocibles, evita la política, no te quedes a discutir, no seas sentimental; se implacable, arriésgate, practica el vandalismo sólo en lo que ha de ser desfigurado, haz algo que los niños puedan recordar toda la vida -pero no seas espontáneo a menos que la musa de TP te posea-.

Vístete. Deja un nombre falso. Sé legendario. El mejor TP está contra la ley, pero que no te pillen. Arte como crimen; crimen como arte.

Hakim Bey [Recogido en CAOS: Los pasquines del anarquismo ontológico (1984) y publicados en T.A.Z. Zona Temporalmente Autónoma, Ed. Original: Autonomedia, P.O.Box 568, Williamsburg Station Brooklyn, NY 11211-0568, EEUU; Ed. Española: Talasa, 1996 c/ Hileras, 8, 1º dcha; 28013 Madrid, traducción de Guadalupe Sordo.]"
Visto en la haine.

1.5.09

Vampiressa



Saray; poetisa, sevillana, amante virtual. Enamoras con tu hacer, con tu decir. Nos muestras los más anhelados rincones a los seres que te observamos en la quietud de la noche. Enredas nuestro pelo con tus dedos, nos acaricias y nos entregas tu belleza sin saberte bella. Nos regalas tus palabras y tu voz, tus pensamientos, tu mente en un intento de zafarte de ti. Te disuelves en nosotros, te derramas al ahogar los gritos de tener conciencia. Te amamos en silencio, nos haces sentir mostrándonos la verdad, tu verdad, mostrando tu esencia al mundo. Te ofreces en sacrificio a los devoradores de almas.

30.4.09

Feria de abril

feria de abril 2009

29.4.09

29.IV.09 Mi red virtual


practicando con Cmap

27.4.09

Circunstancias

"La gente siempre le echa la culpa a sus circunstancias por lo que ellos son. Yo no creo en las circunstancias. La gente a la que le va bien en la vida es la gente que va en busca de las circunstancias que quieren y si no las encuentran, se las hacen, se las fabrican."
George Bernard Shaw. La profesión de la señora Warren

25.4.09

24.IV.09 Viaje

20:04 Estación de Santa Justa; Cruz y Ortiz en todo su esplendor. Ver cómo la luz acaricia el techo cuando atraviesa esos huecos tan esbeltos. Cómo el ritmo te hipnotiza y pierdes la escala, la medida de las cosas, incluido tú mismo. El de arriba y el de abajo son dos mundos contrapuestos. El bullicioso hormiguero frente al amplio y sereno cielo de protección, gruta, caverna. Recuerdo Karak-Ocho-Picos, la gran ciudad enana, bajo tierra, que describe Gotrek el Matador enano. Un grandísimo techo, tan alto que debiera ser cielo, tan pesado que parece excavado en la roca. Sevilla, ¿tierra de cavernas? En un entorno tan árido como es Sevilla, como es la entrada de su estación de trenes, una gruta parece ser el único modo de hacernos sentir calmados. Estar bajo tierra.

21:50 Quiero contarte una historia sobre la chica que hay dos asientos más allá.

21:55

Nieves en la playa de Tarifa. Verano de 2008
El sol del atardecer es muy intenso en Andalucía. Dibuja sombras horizontales sobre las paredes del vagón, ilumina los troncos de los árboles. Todo es naranja cuando el sol se sumerge en el horizonte, aquella parte que no te permite ver. El cielo es naranja, celeste, y naranja. El sol es redondo; una circunferencia perfecta quemada en el cielo, una luz que crea todo lo que toca. Vemos porque el sol ilumina; las cosas existen a los ojos del hombre porque existe el sol. Vemos con él, nos calentamos con él. No me extraña que todos los pueblos adorasen al sol, nosotros también deberíamos. Adorar al sol, a la tierra, al agua, al viento...
¿o creemos que todo podemos arreglarlo con ingeniería?

22:25 Ya hemos llegado a Pedrera, tierra de malos olores, antes tierra de cantería. Ahora puedo hablar con claridad. La chica de mi izquierda era la más guapa. La chica pelirroja, la chica de los ojos bonitos y la piel clara; la chica con melancolía en la mirada y un deseo de beso en los labios.

24.4.09

Crepúsculo

21.4.09

Sección


desgarrar la Arquitectura para mostrarte mis entrañas

20.4.09

Las canciones del goear

Era el sueño el que se adueñaba de mi mente.
Me poseía y al seguirlo vagaba por callejones virtuales.
En ese cielo de píxeles estabas , revoloteando.
hola! :)
hola!!! XD
Bajo el mismo hechizo de sueño que yo, deambulando.
Triste, me dedicaste una canción.
La escuchamos y el sueño se esfumó.
De mi interior brotó una emoción y quise acariciarte.
El messenger es muy violento para la sensibilidad.
Un beso.
Otro. Muakk! (K)

19.4.09

19 de abril


feliz cumpleaños


14.4.09

Recuerdo de un olvido


Se agrandaban las puertas. Yo gigante,

con el recuerdo de mi olvido dentro,
atravesaba las estancias,
golpeando las paredes sordas.

¡Qué collar interior en mi garganta
de palabras en germen, de lamentos
que no podían salir, que se estorbaban
en su gran muchedumbre!

¡Cuánto tiempo de olvido incomprensible!
Siempre ella en su ventana.
Su ventana entre dos nubes
-una y ella- siempre.

Y yo distante, agigantado, loco,
con el recuerdo de mi olvido dentro,
pesándome en el alma su naufragio,
agarrándose, hundiéndome,
en un espeso mar de cielos grises.

10.4.09

Arquitectura 0001


Talleres de la antigua Universidad Laboral de Sevilla

mi aprendizaje de la Arquitectura
no pudo tener un mejor origen

Obsesión

O

O :(

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| :) ?

8.4.09

Tiempo

Si la voluntad lo es todo, ¿por qué no puedo olvidar?. Quizá, en lo más profundo de mi ser, no quiero olvidar lo que sentía a su lado.

Ella quiso ser la ola... y él creyó ser la Luna...

Ella es el océano y él un vagabundo.

Pienso, luego existo

No recuerdo muy bien la razón por la que mepecé a escribir este blog. La primera entrada "Geografías, Mario Benedetti" es del siete de diciembre del dos mil siete. Eso fue después del viaje a Turín y cuando empezaba a conocer a Joe, mi nueva hermana. El tiempo ha pasado.

El tiempo siempre pasa. El tiempo nos acaricia y nos abofetea. El tiempo, como todo, no existe.

Supongamos que aquella antigua frase del "Cogito, ergo sum" original en francés del filósofo olvidado y maltratado por la contemporaneidad (como a todo lo que ocurrió antes del 'futuro') René Descartes fuese cierta. Pienso, luego existo. Sabemos entonces que pensamos y existimos; y además que existimos porque pensamos y no al contrario. No por existir se piensa. Estar vivo no necesariamente lleva al pensamiento. Pero pensar, el hecho de pensar sí hace que existamos.

En un mundo donde la incultura o la falsa sensación de culturalidad está tan extendida, ¿existimos? ¿Existe aquél que no es consciente de que existe? ¿Es necesaria la conciencia para pensar? ¿Qué es pensar?

Si consideramos el "Je pense, donc je suis" como lo único cierto, como la única verdad, ¿qué es el resto del universo? ¿Qué es nuestra vida? ¿Qué son los sueños? Todo es mentira, todo es falso. Inventamos todo lo que vemos, olemos, tocamos, sentimos... lo generamos, lo creamos con nuestro pensamiento. Es así como se hace posible nuestra existencia. La imaginación del ser humano es lo que le hace existir. Nuestra mente, nuestro pensamiento, imagina un entorno, una cultura, la crea, la reconstruye en cada fragmento de tiempo, crea el tiempo, nos creamos a nosotros mismos.

Puestos a crear, y ya siendo conscientes de este acto o pensamiento de creación, ¿por qué no creamos una realidad en la que seamos felices? ¿Por qué no somos capaces, si es que somos realmente responsables de nuestra existencia, de existir sin sufrimiento? ¿Por qué pensamos el mal, el dolor? ¿Somos capaces de hacerlo? ¿Nos pensamos capaces de hacerlo o en el fondo somos nosotros mismos los que pensamos que no podemos?

Pienso, luego existo. Pienso que pienso, luego existo que existo. Hacer que la realidad cambie es tan sencillo como querer hacerlo, y hacerlo sin ni siquiera pensar si se puede hacer, sino hacerlo porque se sabe que se puede. "No pienses que lo eres, sabes que lo eres". Interiorizar la voluntad en la mente hasta convertirla en pensamiento. Creer. Pensar es creer. No puede pensarse aquello en lo que no se cree.

El hombre siempre ha buscado la felicidad en el exterior; pero ese 'exterior' está dentro de él. Para el hombre ser feliz, debe mirar en su interior, y desde ahí pensar una realidad en la que existir felizmente. El pensamiento individual crea una realidad individual en la que se existe. Cada individuo existe en su pensamiento, aunque puede que existan elementos exteriores a dicho pensamiento que lo estimulen y sirvan, en la mayoría de los casos, de espacios comunes de pensamiento y por lo tanto de existencia.

Clasificamos los pensamientos de felices a infelices, de aquellos que nos procuran felicidad a los que nos la niegan. La mayoría de existencias se mueven entre pensamientos de ambos extremos y los infinitos estratos intermedios. Entiendo locura como la existencia en una realidad pensada demasiado diferente a la mayoría de realidades, como la existencia en un pensamiento constantemente feliz o infeliz o muy próximo a estos estados, si tomamos como referencia la "estabilidad" de la mayoría de realidades, que se mueven en las zonas intermedias.

Supongamos que somos conscientes de este hecho. Y asumimos que el fin de todo ser humano es la felicidad. ¿Realmente la locura del extremo de la felicidad es tal?

Si la locura es el camino para la felicidad,
¿qué nos impide entonces ser felices?